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| Die Predigt |
Eine aktuelle Geschichte
Eigentlich sollte man das sog. Gleichnis vom Verlorenen Sohn besser
vom wiedergefundenen Sohn nennen. Oder noch besser: Gleichnis vom
barmherzigen Vater. Denn das ist der Kern.
Eine ganz aktuelle Geschichte gerade jetzt in diesen Tagen: Ein Mensch
macht einen Fehler. Auf einmal ist er tief unten. So tief, wie er
nie gedacht hat, dass er einmal fallen würde. Er kommt zur Einsicht.
Er vertuscht und verschweigt nichts. Er steht zu dem, was er getan
hat. Und kehrt um und findet bei Gott offene Arme.
Das Thema der Schuld beschäftigt uns ja derzeit sehr intensiv,
sowohl in der evangelischen als in der katholischen Kirche. Wir haben
erlebt, was es bedeutet, offen und unverblümt zu seinem Fehlverhalten
zu stehen. Wir erleben aber auch die Folgen von Vertuschung.
Eine Geschichte vom Aufbrechen und Heimkommen
So aktuell das ist, will ich aber doch mit Ihnen nicht in diese Richtung
weiterdenken. Weil wir uns zu einer Jahrestagung von Pilgern zusammengefunden
haben, reizt es mich, diese Geschichte von einer ganz anderen Seite
anzuschauen. So, wie auch ich als Pfarrer diese Geschichte bisher
noch nie angeschaut habe. Fast wie bei einem Bild, an dem man so oft
vorbeigegangen ist, dass man inzwischen achtlos vorüber geht:
Auf einmal ist da eine andere Situation, eine andere Gestimmtheit,
eine andere Beleuchtung. Da fällt auf einmal ein Licht, ein Spot
auf das altbekannte Bild, und ich entdecke ganz Neues. Ich entdecke
eine Pilgergeschichte, eine Weggeschichte. Eine Geschichte vom Aufbrechen
und Heimkommen. („Wer aufbricht, kommt auch heim.“ heißt
ein schönes Buch von Peter Müller.) Eine Geschichte von
den Krisen auf dem Weg.
3 Er sagte aber zu ihnen dies Gleichnis und sprach: Ein Mensch
hatte zwei Söhne.
Ich entdecke aber auch eine Geschichte von zwei verschiedenen Lebensentwürfen:
Der eine findet zu sich, er findet zum Ziel, er findet heim, er findet
zu Gott, indem er aufbricht. Der andere bleibt daheim und wagt den
Aufbruch nicht. Aber er ist nicht der Böse, er ist nicht der
Schlechtere. Ja, er ist eigentlich der Brave und Treue. Er ist schon
bei Gott daheim.
Warum machen sich Menschen auf den Weg?
12 Und der jüngere von ihnen sprach zu dem Vater: Gib mir,
Vater, das Erbteil, das mir zusteht. Und er teilte Hab und Gut unter
sie. 13 Und nicht lange danach sammelte der jüngere Sohn alles
zusammen und zog in ein fernes Land;
„Gib mir mein Erbteil.“ Das ist, als wenn der Vater für
ihn schon gestorben wäre. Er will raus. Er will fort. Er will
den Vogelkäfig hinter sich lassen und in die Freiheit. Und der
Vater ist klug, Gott sei Dank. Er weiß, wenn er ihn halten will,
dann verliert er ihn. Und wenn er ihn loslässt, dann wird er
sich finden und auch wieder zurückfinden.
Was treibt Menschen an, die sich auf den Weg machen, die einen Pilgerweg
beginnen, vielleicht sogar ihren eigenen Camino von der Haustür
bis nach Santiago gehen. Was hat Sie, was hat dich angetrieben, auf
den Weg gelockt, zum Aufbruch gerufen.
Neugier und Abenteuerlust. Das gab es schon im Mittelalter, haben
wir von Prof. Knefelkamp gelernt. Endlich ist die Schule zu Ende,
die Prüfungen geschafft. Jetzt nichts wie raus in die Freiheit.
Oder jemand meint, er erstickt, wenn er nicht ausbricht aus seinem
Gefängnis. Ehe, Familie, Beruf, Freundeskreis, irgendetwas ist
ihm zum Käfig geworden. Oder er meint es zumindest.
Warum bricht jemand auf? Auf der Suche nach dem Heil, nach Gesundung.
Vielleicht nur am Leib, vielleicht auch an Leib und Seele. Eine Krankheit,
die zur Krise wird. Ein Burnout.
Warum bricht jemand auf: Vielleicht ganz allgemein auf der Suche.
Auf der Suche, die noch gar nicht weiß, was sie sucht. Ein unbestimmtes
Gespür dafür, dass es das noch nicht gewesen sein kann,
was bisher war.
Warum bricht jemand auf: An einer Lebenswende vielleicht, die ihn
fragen lässt: Wer bin ich? Wo soll es lang gehen? Wie soll es
weitergehen? Beim Eintritt in den Ruhestand. Beim Verlust des Arbeitsplatzes.
Beim Verlust eines geliebten Menschen.
Nur einfach raus, weg. Herausforderung, Selbstfindung, Spaß.
Von den Tiefpunkten beim Unterwegssein
… er zog in ein fernes Land und dort brachte er sein Erbteil
durch mit Prassen.14 Als er nun all das Seine verbraucht hatte, kam
eine große Hungersnot über jenes Land, und er fing an zu
darben15 und ging hin und hängte sich an einen Bürger jenes
Landes; der schickte ihn auf seinen Acker, die Säue zu hüten.
16 Und er begehrte, seinen Bauch zu füllen mit den Schoten, die
die Säue fraßen; und niemand gab sie ihm.
Tief unten ist er gelandet. Schweine hüten: Tiefer geht es nicht
mehr im jüdischen Verständnis. Die große, weite Welt
hat er gesucht, die Einsamkeit hat er gefunden. Hoch hinaus wollte
und tief gefallen ist er. Die Freiheit hat er gesucht. In der Abhängigkeit
ist er gelandet.
Wer kennt sie nicht, die Tiefpunkte des eigenen Pilgerweges? Wer kennt
sie nicht, die Krisen? Ja, manchmal sogar das Scheitern?
Wenn wir an die Grenzen der Kraft gelangen – weil wir uns überschätzt
haben oder Anzeichen des Körpers nicht akzeptieren wollten.
Wenn Regen oder Sonne einen mürbe machen.
Oder endlose, gerade Wege durch öde Landschaften ohne Baum und
Strauch.
Wenn einen trotz vieler Menschen die Einsamkeit überfällt
oder das Heimweh.
Vielleicht hat auch jemand schon erfahren, wie es ist, wenn man abbrechen
muss.
Der Pilgerweg nach innen
17 Da ging er in sich und sprach: Wie viele Tagelöhner hat
mein Vater, die Brot in Fülle haben, und ich verderbe hier im
Hunger! 18 Ich will mich aufmachen und zu meinem Vater gehen und zu
ihm sagen: Vater, ich habe gesündigt gegen den Himmel und vor
dir. 19 Ich bin hinfort nicht mehr wert, dass ich dein Sohn heiße;
mache mich zu einem deiner Tagelöhner!
„Da ging er in sich.“
Er geht ehrlich mit seinem Scheitern um. Er macht sich nichts vor.
Er versteckt sich nicht. Er beschönigt nichts. Er hadert nicht.
Er schiebt die Schuld nicht auf andere und auch nicht auf Gott.
„Da ging er in sich.“ Jetzt erst – so meine ich
– ist der sog. verlorene Sohn angekommen: Raus wollte er, in
die Weite, in die Ferne, in die Freiheit. Und wo kommt er an: Bei
sich selbst. „Da ging er in sich.“
Ich meine, das gilt auch für uns Pilger: Wenn wir nur aufbrechen
von zu Hause, um fort zu kommen, andere Länder zu sehen, fremden
Menschen zu begegnen, Natur und Kultur zu erleben, dann fehlt uns
etwas, vielleicht sogar das Entscheidende. Wir mögen zwar ankommen,
in Santiago oder anderswo. Aber sind wir wirklich angekommen, wenn
wir nicht auch bei uns angekommen sind, wenn wir nicht in uns gegangen
sind?
Aber vielleicht ist das auch eine theoretische Frage: Kann man überhaupt
pilgernd unterwegs sein, ohne in sich zu gehen, ohne zu sich zu kommen?
Kann man wirklich so abgestumpft, so dickhäutig, unsensibel sein,
dass sich das nicht ereignet auf dem Weg?
Und wenn es denn sein muss, dann sind Krisen dazu da, dass man in
sich geht. Und so gesehen sind Krisen gut. Sie werfen einen auf einen
selbst zurück. Und dann ist, Gott sei Dank, der Weg nicht weit
zum In-Sich-Gehen und zum Zu-Sich-kommen.
Dann kommt man auch anders an seinem Ziel an und schließlich
wieder nach Hause.
Nach Hause kommen
20 Und er machte sich auf und kam zu seinem Vater. Als er aber
noch weit entfernt war, sah ihn sein Vater, und es jammerte ihn; er
lief und fiel ihm um den Hals und küsste ihn. 21 Der Sohn aber
sprach zu ihm: Vater, ich habe gesündigt gegen den Himmel und
vor dir; ich bin hinfort nicht mehr wert, dass ich dein Sohn heiße.
22 Aber der Vater sprach zu seinen Knechten: Bringt schnell das beste
Gewand her und zieht es ihm an und gebt ihm einen Ring an seine Hand
und Schuhe an seine Füße 23 und bringt das gemästete
Kalb und schlachtet's; lasst uns essen und fröhlich sein! 24
Denn dieser mein Sohn war tot und ist wieder lebendig geworden; er
war verloren und ist gefunden worden. Und sie fingen an, fröhlich
zu sein.
„Und er macht sich auf.“ Schon wieder so ein Wegwort in
dieser Geschichte. Und noch dazu ein doppeldeutiges Wort: Der in sich
gegangen ist, macht sich auf. Er macht sich nicht nur auf, um nach
Hause zu kommen. Er macht sich auch in einem übertragenen Sinne
auf, indem er sich öffnet. Sich öffnet seinem Vater gegenüber,
seine Schuld bekennt und sich nicht versteckt.
Und was macht der Vater, wenn einer zu ihm kommt, der sich ihm öffnet:
Er kommt ihm mit offenen Armen entgegen. Und jetzt ist er –
so glaube ich – erst richtig zu Hause angekommen, der sog. verlorene
Sohn. Er war ja vorher schon viele Jahre bei seinem Vater. Aber war
er da wirklich zu Hause. Wusste er sein Zuhause zu schätzen?
Wusste er seinen Vater zu schätzen? Musste er nicht erst fort,
um wirklich zu Hause anzukommen?
Vielleicht kennen Sie von Ihren Kindern oder Enkeln die Janosch-Erzählung
„O, wie schön ist Panama“. Bär und Tiger finden
zufällig den Rest einer Bananenkiste. Das Stück Brett riecht
verlockend nach Bananen, nach Ferne, nach Weite, nach Abenteuer. O,
wie schön muss Panama sein. Daheim ist es dem gegenüber
doch geradezu langweilig. Und sie machen sich miteinander auf. Überall
fragen sie rum, wo es nach Panama geht. Jeder schickt sie in eine
andere Richtung. Sie laufen und laufen und laufen – im Kreis.
Schließlich entdecken sie ein halb verfallenes Häuschen.
Dort lassen sie sich nieder und leben glücklich und zufrieden.
Sie wissen schon, wo sie gelandet sind …
Der verlorene Sohn findet nach Hause und findet seinen Vater, der
ihn mit offenen Armen empfängt. Der Hörer des Gleichnisses
weiß: Wer als Pilger nach Hause kommt, findet Gott.
Aber ich will das doch gleich wieder etwas zurücknehmen: Als
Christen können wir es erfahren, dass wir pilgernd Gott näher
kommen. Aber ich will das Pilgern keinesfalls für Christen vereinnahmen.
Auch viele andere, mit vielen anderen Motiven, mit vielen anderen
Glaubenseinstellungen sind mit uns auf dem Weg. Auf ihrem Weg. Jeder
auf seinem. Und dieser Weg muss nicht unbedingt zum Gott der Bibel
führen.
Und doch ist es immer wieder faszinierend zu hören, wie Menschen
als reine Wanderer oder Abenteurer losgehen, um dann am Ende als Pilger
anzukommen.
Viele Wege führen nach Hause
Wir kommen zum Schluss der Geschichte:
25 Aber der ältere Sohn war auf dem Feld. Und als er nahe
zum Hause kam, hörte er Singen und Tanzen 26 und rief zu sich
einen der Knechte, und fragte, was das wäre. 27 Der aber sagte
ihm: Dein Bruder ist gekommen, und dein Vater hat das gemästete
Kalb geschlachtet, weil er ihn gesund wieder hat. 28 Da wurde er zornig
und wollte nicht hineingehen. Da ging sein Vater heraus und bat ihn.
29 Er antwortete aber und sprach zu seinem Vater: Siehe, so viele
Jahre diene ich dir und habe dein Gebot noch nie übertreten,
und du hast mir nie einen Bock gegeben, dass ich mit meinen Freunden
fröhlich gewesen wäre. 30 Nun aber, da dieser dein Sohn
gekommen ist, der dein Hab und Gut mit Huren verprasst hat, hast du
ihm das gemästete Kalb geschlachtet. 31 Er aber sprach zu ihm:
Mein Sohn, du bist allezeit bei mir, und alles, was mein ist, das
ist dein. 32 Du solltest aber fröhlich und guten Mutes sein;
denn dieser dein Bruder war tot und ist wieder lebendig geworden,
er war verloren und ist wiedergefunden.
Der ältere Sohn, der Brave, der Fleißige, der Anständige,
Vernünftige, kommt oft zu Unrecht beim Lesen der Geschichte schlecht
weg. Man versetzt sich in diesem Gleichnis automatisch in den Jüngeren,
leidet mit ihm und ist gespannt, wie es ausgeht. Man freut sich mit
ihm, wenn er glücklich wieder nach Hause findet, - und dann bekommt
der Ältere am Ende ganz schnell die Rolle des Miesmachers und
des Unsympathen.
Das ist unfair, denn er war wirklich der Fleißigere und der
Anständigere. Und wer kann es ihm wirklich verdenken, wenn er
sich zurückgesetzt fühlt gegenüber dem Hallodri.
Der Jüngere findet auf Umwegen zum Vater, der Ältere war
schon immer da. Er ist dem Vater nicht weniger und nicht mehr nah:
„Mein Sohn, du bist allezeit bei mir, und alles, was mein ist,
das ist dein.“ Deutlicher könnte es der Vater nicht sagen.
Für mich bedeutet das theologisch im Blick auf das Pilgern: Lasst
uns das Pilgern nicht überhöhen, als wäre es der einzige
Weg, wie man zu sich selbst, wie man nach Hause, wie man zu Gott finden
kann.
Es ist fürwahr ein wichtiger und ein lohnender Weg. Ein Weg,
auf dem man viel über sich selbst und die Menschen erfahren kann.
Aber er ist nicht der einzige. Viele Wege führen nach Hause.
Gott sei Dank. Amen |
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